Putas y princesas.

El momento exacto en el que todo se desmorona, el momento en el que todo lo que fuiste y conociste no te vale de nada.

Es el instante en el que aprietas el gatillo y comienza tu propia reencarnación, sobre tu mismo cuerpo, el formato no cambia… el contenido, con suerte sí. Empieza tu autodestrucción. Cuando la que fue princesa, se vuelve puta, y no una cualquiera, sino la más puta si nos ponemos a comparar.

La culpa no fue suya, fue tuya por confiar. Por dar tu brazo a torcer, por no saber pararle los pies.

Cambiar las coronas y los bailes reales, por un paquete de cigarrillos y un botella de vodka. A nadie le importa de dónde vienes, ni cuales fueron los motivos que te hicieron llegar hasta aquí. Solo importa cómo te mueves, cuánto enseñas, y hasta dónde estás dispuesta a llegar con cualquier sapo que fácilmente confundirás con un príncipe.

Qué tonta eres. Qué idiota fuiste. Qué zorra serás.

Esperas conseguir ser una zorra, considerando zorra como sinónimo de astuta, claro.

Ya no importa el protocolo, ni los buenos modales. Dime cuanta pierna enseñas y te diré cuántos van a caer esta noche a ras de tus tacones. Sentirte deseada mejor que sentirte admirada, preferir que te inviten a una copa antes de que te juren amor eterno.

Cuando una princesa se transforma en puta, que tiemble la ciudad. Y que corra lo más deprisa y lo más lejos que pueda, el motivo (que con casi toda seguridad tenga el centro de decisiones entre las  piernas) que causó esa transformación.

Cambiar un castillo por un bar. Sentirse rubia sin ser natural. Cualquiera estaría dispuesto a pasar una noche contigo, temen el momento en el que les digas que son tus mejores amigos. Pensar en nada y acabar con todos. Creer que disfrutarás cuando ese cabrón vea lo que ha desperdiciado. Seguir bebiendo, y seguir bailando. Vicios callejeros, besos traicioneros. Saber que detrás de tu falda tienes unos cuantos perritos falderos. Tú con esas ganas de nada y ellos con tantas ganas de cama.

Sentir que tú no eres más que un puñado de celos. Celos de saber que está y que no es contigo. Sentir que fuiste musa de un fracasado poeta, que te prometió mil mentiras por satisfacer su bragueta.

Nadie sabe que esta puta, no ha dejado de ser princesa. Sigue sintiendo, etiquetando emociones, sufriendo por cualquier cosa solo de puertas para dentro. Que esa puta que parece ir por el camino de la perdición, no puede evitar mirar atrás, deseando que en cualquier momento el que fue príncipe, la vuelva a rescatar. Demasiado rota para ser princesa, demasiado frágil para ser puta.

Tacones altos para intentar elevar la poca dignidad que le quedó después de una eternidad arrastrándose por ese cabrón. Vértigo. Las mentiras que sustentan no son buenos pilares. La fecha de caducidad de su felicidad la tiene tatuada entre las piernas. Qué casualidad que coincide con el día exacto en el que el valiente hijo de puta, dejo su cama por visitar otras cuantas más.

Marina Viloria

Reinas de la Maldad; os dejo una entrada que escribí hace algún tiempo, y hoy he tenido la necesidad de publicar. Sé que es una vuelta al pasado, tratando los mismos temas y de la misma forma que solía hacerlo. Os habreis dado cuenta que tras un verano apenas sin actualizaciones y un año pasado escaso de inspiración, estoy tratando de volver a actualizar cada poco tiempo. 

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Siempre vuestra, nunca suya.